Author: Kalidwen

Robyn’s friends

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Robyn played with one of her curls wrapped around her index. She cast a quick glace around the shop and hurried towards the exit.

‘Wait! Miss? Miss? Where are you going?’ asked a loud, stern voice.

‘I… I…’ the young girl stammered, blushing hard. She kept walking towards the exit, head down, eyes shut, trying to avoid the unavoidable.

‘Hey! Wait!’ the other woman continued. She was tall, lean. With a few long strides, she caught up with Robyn and grabbed her arm.

‘L-let me go…’ the young girl tried, biting her lip. She looked up at the woman. The woman’s eyes were ice-cold behind her glasses. She was looking at her up and down, frowning.

‘All right, young lady, where is it?’ she asked.

‘Where is what?’ Robyn said, trying to be defiant.

The woman pushed her glasses up the bridge of her nose and sneered. ‘You know exactly what, young lady.’

‘Let me go! You’re hurting my arm’

‘Where did you stuff the clothes that you took?’

‘I… I…’ Robyn felt tears starting to well up in her eyes, ‘I’m sorry, I didn’t mean to…’

‘You… Didn’t mean to grab clothes off the racks and stuff them somewhere?’

‘No, I… It… Hum… It was a dare and…’

‘A dare?’

‘Yes…’ she said, sheepishly, ‘It’s my friends, they…’

‘What friends?’

‘They’re over… there,’ Robyn said, her voice dropping to a whisper as she pointed to an empty space outside the shop, in the mall. She didn’t think that she could blush more than she was already doing, and yet… Defeated, she looked down at her feet and tugged nervously at her skirt with her free hand.

‘Please…’ she started, but the tall woman interrupted her and raised her hand, palm up.

‘The clothes. Now.’

Biting her lips, Robyn lifted her blouse and pulled up the stolen tee-shirt half-tucked in the waistband or her pleated skirt. Without looking up and without a word, she put it in the woman’s waiting hand.

‘A ten-dollar shirt… Well I hope it was worth it. Come with me.’

‘Wh-what? Where? It… It was just a dare, I swear… Please…’

‘Oh, it’s very simple… We’re going to go in the back, and we’re going to wait for the police to arrive.’

‘The police? No, no, no, no, no… Please! I’ll do anything; please!’

The woman rolled her eyes and punched a code into a secure door.

‘Please!’ Robyn insisted. ‘Please! I’ll work for you; I’ll clean your house! I’ll do anything!’ Tears were rolling down her cheeks.

Having closed the door behind them, the woman finally let go of her arm, and Robyn rubbed it in silence. The woman pointed at a chair. She sat down without a word, her head down in her hands, sobbing and sniffling.

The woman picked up a phone from the desk that occupied a corner of the room. She typed a number and let her finger hover above the ‘call’ button. She looked up at Robyn, sobbing in her chair. She rolled her eyes again and sighed before putting the phone down.

‘What’s your name?’ she asked the girl.

‘R… Robyn Miller, ma’am,’ she managed between two sobs. ‘I’m so sorry…’ she added, quietly.

‘Okay, Robyn Miller. You should re-think who your friends are, don’t you agree?’

‘Yes ma’am…’

‘Do you have a lot of friends, Robyn?’

‘Not… Not really…’

‘And you think that doing any idiotic thing they tell you to do is going to make them your friends?’

‘I… I don’t know, ma’am…’

‘I think you know… I think you know that that’s not how friends treat each other.’

‘Yes ma’am…’

Sitting against the desk, the woman crossed her arms.

‘Now, what do you think should happen?’

‘I… I don’t know… I don’t want to go to j-j-jail’ she bawled.

‘Don’t you think you deserve to be punished? You think stealing is okay?’

‘No, no, it’s not, I know! I’m sorry; I’m SO sorry, I swear… I’ve never done… anything like this…’

‘What should we do, then?’

‘I… Well… I… I don’t…’ she broke into more tears.

The woman rubbed the bridge of her nose,

‘Right. Robyn. Have you been spanked before?’

‘Have I been…’

‘Spanked, yes. As a kid?’

Shocked, Robyn looked up.

‘B-b-by my mom… But… But… I was little and…’

‘You agreed that you deserved to be punished, didn’t you? Would you rather I made that call?’

‘No! No, please!’

‘Then you’re going to come over my knees, and I’m going to give you a spanking you’ll remember for a long, long time. Understood?’

The woman’s piercing blue eyes pinned Robyn in place. The young girl swallowed and nodded quietly.

‘I didn’t hear that?’

‘Yes… Ma’am…’ she sniffled.

The woman snapped her fingers.

‘Get up.’

Robyn did as she was told, and the woman took her place in the chair.

‘Take your skirt and blouse off.’

‘Wh-why?’

‘No arguing, young lady! It’s not too late for me to make that call.’

‘No, no! I’ll do whatever you say.’

She unbuttoned her blouse and put it down on the desk, then undid her skirt and let it fall to the floor in a ruffle of fabric. She stood there, in her underwear, blushing in apprehension.

The woman tapped her lap. ‘Come over here.’

Again, she obeyed, finding her place over the woman’s knees. The position immediately brought back memories of her previous punishments at home, and she clenched her round buttocks reflexively.

‘Why are you being punished, Robyn?’

‘Hum, because… Because I—

SMACK! The first slap cut her reply short. Another followed immediately, an another, and another. Within thirty seconds, she was squirming over the woman’s lap, her panties barely softening the harsh blows that rained down on her bottom. Her eyes filled with tears and she let out a little cry every time the woman’s hand slammed down.

SMACK! SMACK! SMACK! SMACK! SMACK! SMACK! SMACK! SMACK! SMACK! SMACK! SMACK! SMACK!  

Again and again, the stern woman peppered her soft, young bottom with handfuls of scorn.

‘I’m sorry…’ she managed between the sobs that she couldn’t contain. ‘I’m so sorry… I… Oww!’

The first slap on her thigh surprised her. Soon, they were just another area on fire. She felt pain, she was humiliated, she was ashamed of herself. She was angry. At the woman, at herself, and at her pretend friends who’d gotten her in the position.

The woman kept spanking her, a little pinched, satisfied smile on her face. Truth be told, that young girl on her lap was getting punished for all the others she hadn’t caught, and for every disrespectful client to which she’d dreamt she could do the same. Her round globes were bright red, and they bounced adorably with each and every slap.

After what felt to Robyn like an eternity, she was allowed to get up. She waddled to the corner of the room that the woman pointed to. Hands on her head, she waited and sobbed quietly. She had never felt so much pain. She wondered whether she would ever be able to sit again. Another eternity later, she felt a hand gently laying on her shoulder. She turned around, raising watery eyes up to look at her tormentor.

‘What will you do when you get out of here, Robyn Miller?’

‘I… I will go home and…’

‘Robyn…’

‘I… I will find new friends…’

‘Real friends…

‘I don’t know how…’

‘Well, tell you what. If you come back with a resume, I’ll have a spot for you. You can make a little money, and do things that you like, rather than hanging out with people that, clearly, don’t appreciate you.’

‘Oh! I…’ She was so surprised she didn’t know what to say. That woman was clearly evil incarnate, so why would she…

‘And another thing… If you manage to bring one of these ‘friends’ in the shop, I’ll take them to the back and give them a piece of my mind…’ She winked.

Grace and the Horrible, No Good, Very Bad Day

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Grace was not having a good day. Not a good day at all.

The hand fell on her pert bottom with a sharp *SMACK!* and she let out a pained moan, biting her lip not to cry out.

“Please…” she begged for the umpteenth time, “Please, Brea… Stop… Pl—”

She screwed her eyes shut as another heavy slap landed on her sore bottom. Again and again the vengeful hand went down, fast, hard, smacking one cheek then the other like a merciless metronome. The piece was allegro, most definitely.

“Brea!” She managed as her tormentor paused to rub her hand and readjust her over her knees.

“What?” the other girl snapped, “I’ve heard all you had to say. It doesn’t change anything.”

“Please… I— OWww! Please! Pl— Oowww! I… I’ve learnt my— Ooowww… Will you please stooOowww…”

Her begging was turning to sobs, and she could feel the tears starting to run down her cheeks.

“Brea! It was just a pho— Ooowww!”

“What? Just a photograph?! You’ve gotta be kidding me…”

“Hum… No…?” she said, hesitantly, “I mean, I didn’t… You know?”

“You didn’t what? Fuck my boyfriend? Well, damn, thank you, that’s very kind of you!”

“That’s not what I…”

“Whatever you meant, I don’t want to hear it. What I can tell you, though, is that after we’re done, he’s going to receive a very surprising pic…”

Les choses simples

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« C’est intéressant, ton Facebook?

– Mmh? J’suis pas sur Facebook, je lis. »

Il hausse un sourcil, « D’accord… Et c’est intéressant, ce que tu lis?

– Juste des histoires.

– Ça parle de quoi?

– Rien, t’en fais pas.

– Je m’en fais pas, je te demande.

– Vraiment ? Je veux juste lire un peu… »

Il fait une moue, une perle de colère dans son regard.

« Okay. »

Elle soupire et pose son téléphone sur la couette.

« Sois pas comme ça, on dirait moi… T’aimes pas quand je te dérange quand tu lis, si ? »

Il hausse les épaules.

« Ça ne t’empêche pas d’essayer.

– Oui, et je me fais punir, alors bon… »

Elle reprend son portable, lis quelques lignes et soupire.

« Tu penses que la plupart des auteurs sont autobiographiques malgré eux ?

– Pardon ?

– Je veux dire… Est-ce qu’il y a toujours une part d’eux dans ce qu’ils écrivent ?

– J’sais pas… Sûrement ?

– Oui, tu penses ?

– Je veux dire… Si t’as pas vécu quelque chose, c’est dur de le décrire, non ?

– Oui enfin, un auteur de SF…

– Non, bien sûr, mais au delà de la trame, ce sont des personnages, des émotions, non ?

– Ouais, j’imagine.

– Donc je pense que ces personnages, il y toujours une part d’auteur…

– D’accord… »

Elle retourne ses yeux à son portable.

« C’est intéressant, ce que tu lis, donc ?

– Juste un truc sur un blog.

– Ah, un de tes blogs…

– Oui, et ? »

Il passe sa main sous la couette et le long de sa cuisse.

« En général, ça te donne des idées…

Elle prend sa main et la pose sur le matelas.

« Oui, mais non.

– Ben qu’est ce qu’il y a ?

– Je ne suis pas trop d’humeur; c’est tout.

– Okay…

– C’est rien.

– T’es sûre ?

– Oui. Tu me prends dans tes bras ?

– Pas de caresses ? Pas de fessée ?

– Non, prends-moi juste dans tes bras. »

Elle pose sa tête sur son torse. Ce sont les choses simples qui sont les plus compliquées à dire.

« Tu me manques.

– Mais je suis là ?

– Quand tu ne l’es pas. »

Gare à toi

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Il jette un regard à la ronde, puis à sa montre. Il n’y a pas grand monde sur le quai. Il marche quelques pas et consulte l’écran pour la dixième fois. C’est le bon. Le train est à l’heure. Il regarde sa montre de nouveau. 10 minutes. Il se retourne vers le banc sur lequel il a posé son sac et le bouquet. Pas trop de risques qu’on le lui vole, mais sait-on jamais.

Il y a un petit couple assis sur un autre banc, un peu plus loin. Ils ont l’air heureux. Elle lui manque. Même pour quelques jours, c’est dur de ne pas l’avoir entre ses bras. Et les messages, ce n’est pas la même chose. Il regarde ce que propose la machine. Du sucre, en gros. Du sucre en barre, du sucre en gélatine, du sucre à boire… Bon, il ne va pas se la jouer ministère de la santé mais quand même… Il hésite à lui acheter du coca. Elle aime le Coca, allez comprendre. Enfin non, elle adore ça, plutôt. Elle fait des offrandes quotidiennes au dieu du Coca, il en est certain. Ce qu’elle y gagne, il n’en sait trop rien, mais ça a l’air de lui réussir. Un train passe sur la voie d’en face. Céréales. Ça n’en finit pas, wagon après wagon. Les gens, c’est dans des voitures, mais la marchandise, c’est des wagons. Il aime bien les trains. Pas au point d’en avoir rêvé quand il était gosse, mais il adore les voyages en train. Un jour, ils feront le Transsibérien, il en rêve. Ou l’Orient Express, sinon. Ou les deux.

Il regarde la machine de nouveau. Pas de coca, de toute façon ils vont aller manger tout de suite. Elle aura faim, et son estomac à lui a déjà commencé à s’auto-digérer. Il y a un jardin pas loin, il les y voit déjà, à l’ombre, sur un banc. Il a Brassens dans la tête, maintenant. Il s’assied. Pas longtemps, il a la bougeotte. Si elle savait, elle se moquerait. Il rajuste le plastique autour des fleurs. Ça fait très cliché mais il espère que ça lui plaira quand même, son homme qui l’attends sur le quai de gare, le bouquet à la main. C’est romantique, et il aime à croire qu’il l’est un peu. Il se lève et vérifie qu’il est au bon endroit. Ils sont bien gentils, à la SNCF, mais mettre les écrans à l’équerre par rapport au quai, ça n’aide pas à se repérer. Voiture 18, elle a dit. ABCD… Moui, ça a l’air d’être ça. Il rajuste sa chemise. Pfff, il est presque stressé, il se croirait revenu à l’adolescence. Cinq minutes. Toujours pas grand monde sur le quai. Tant mieux, il ne risque pas de la rater.

D’ailleurs, romantique ou pas, il ne va pas la rater, dans un autre sens. Elle n’est partie que quelques jours et ça a suffi pour qu’elle fasse son quota de bêtises pour le mois. Il va la faire mariner un peu. Prendre son temps pour rentrer à la maison. Il lui a dit de mettre une robe pour rentrer, et il compte bien en profiter. Les jardins, c’est plein de petits recoins isolés, et il a déjà pensé à quelques rues tranquilles par lesquelles passer. Puis, de retour à la maison, il a déjà posé une sélection d’instruments sur la table basse, devant le canapé. Elle sait qu’elle sera punie, elle ne sait pas comment ou à quel point, mais elle sait. Elle est obéissante, quand même, elle confesse toujours ses errements. Il lui fait confiance, et ça lui fait plaisir qu’elle soit honnête avec lui. C’est la fondation de leur couple, il aime bien le lui dire. Elle lui manque. Deux minutes.

Peut-être qu’il lui demandera de se changer avant, tiens. Mettre des petits dessous. Après tout, il n’y a pas que la fessée qui lui fait très envie, là, il y a une ribambelle d’autres choses. Il aime bien qu’elle garde son soutien-gorge, ses bas… Le côté un peu « bourgeoise dévergondée », il adore. Il se lève et rajuste son pantalon. Pff… Un ado… Il prend les fleurs et laisse son sac. Le petit couple s’embrasse. Allez, elle sera bientôt là. La fameuse voix de la SNCF tonne. Il voit le train au loin. À l’heure ; comme quoi, ça arrive. Il passe les fleurs dans son dos. Arrivé là, autant faire cliché jusqu’au bout, et comme ça elle ne les verra pas par la fenêtre en attendant sagement de descendre.

Le train arrive en gare. Il s’arrête. Les portes s’ouvrent, les passagers commencent à descendre. Il jette un oeil vers les autres portes, en espérant avoir choisi la bonne. Les secondes lui semblent longues. Il espère qu’elle ne s’est pas endormie. Il se mord légèrement la lèvre. Non, la voilà. Sa Julie. Elle a un grand sourire. Il le lui retourne. Qu’est-ce qu’elle est belle. Il lui laisse les fleurs et prend sa valise.

« Tu verras, j’ai tout prévu ! »

Luna

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Elle essaye d’apercevoir ses yeux derrière ses lunettes de soleil. Elle se doute bien qu’il la fixe, et pas du regard un peu niais d’un amoureux transi. Elle incline légèrement la tête et tente de lui prendre la main. Il la retire.

« Ah non !

— Mais…

— Non.

— Mais si, viens…

— Julie, non, c’est non.

— Mais ce sera bien.

— Pour toi, oui.

— Mais ça va aller…

— Non. Tu peux y aller si tu veux, moi je reste là.

— Rhoo, mais allez, fais pas ta chochotte…

— Pardon ?

— C’est juste un manège, pfff… Regarde, il y a des gamins dessus…

— Et alors ?

— Des gamines aussi…

— Re et alors ?

— Ben…

— Oui ?

— Il est où mon mec tout dominant et tout sûr de lui ?

— N’importe quoi…

— Allez, ça va être marrant.

— Le mec tout dominant et tout sûr de lui avec du vomi plein la chemise, ça le fait moyen, Julie.

— T’es vraiment pas drôle…

— Non, mais je vais te regarder, vas-y.

— Ben, non, toute seule c’est nul.

— D’accord. Tu viens ?

— Où ?

— Ben plus loin ?

— Mais…

— Mais quoi ?

— S’il te plaît…

— J’ai dit non, je ne sais même pas pourquoi on en discute encore. Non, c’est non.

— Pfff…

— Julie, ça suffit.

— Julie, ça suffit… Pfff… »

Il se tourne vers elle et lui prend le bras.

« C’était quoi ça, Julie ?

— Euh…

— Ça te fait rire ?

— Non…

— Si tu veux faire ta gamine, je vais te traiter comme une gamine.

— Non non, je vais me tenir…

— Ça vaut mieux… »

Elle baisse la tête et la hoche légèrement. Il prend sa main et commence à s’éloigner.

« Tu veux vraiment pas ?…

— Bon, tu ne sais vraiment pas quand t’arrêter, toi. On va à la voiture.

— Non, non…

—  Oh que si.

— Non…

— Si. Ta brosse y est.

— Non non non non non…

— Oh si. »

Il la traîne presque jusqu’au parking. La voiture est un peu à l’écart. Comme par hasard, se dit-elle. Il pointe le sol du doigt.

« Tu restes là. »

Elle obéit, les bras croisés, tête baissée, le feu aux joues. Il jette un œil aux alentours. Personne de ce côté-ci du parking. Il ouvre la porte de la voiture, à l’arrière.

«Allonge-toi, et baisse ton jean.»

Elle murmure un « Non, s’il te plaît » qui reste sans effet et fait ce qu’il lui dit. Il a déjà trouvé la brosse. En général, il ne trouve rien quand elle lui demande de sortir quelque chose de son sac à main, mais là… Elle s’allonge, le pantalon à mi-cuisse. Il s’assied sur le bord du siège et tapote ses fesse du bout de la brosse. Elle ferme les yeux et le premier coup suit instantanément. Lourd, bruyant, douloureux. Elle déteste la brosse. Il enchaîne une dizaine de coups et se retourne pour vérifier que personne ne s’intéresse trop. La musique de la fête foraine couvre bien celui de la fessée, mais sait-on jamais… Personne. Il prend la brosse fermement et retourne son attention sur elle.

Elle sèche ses larmes en revenant à la fête foraine. Son jean est trop serré, ça frotte. Elle a mal. Lui est de bonne humeur, il avale une bouchée de barbapapa. Elle n’arrive pas à s’empêcher de se frotter les fesses, ce qui la fait gémir doucement. Elle a l’impression que tout le monde la regarde. Ils passent devant le manège sur lequel elle voulait aller.

« Bon…

— Oui ?…

— Juste une fois

— Tu aurais pu le dire la première fois, hein…

— Ce sera plus drôle de te voir t’asseoir comme ça…

— Sadique…

— C’est pour ça que tu m’aimes. »

Elle l’embrasse. Pfff, il a raison, en plus.

Vacances

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« C’est une blague ?

— Ben…

— Je rêve…

— Ne te fâche pas…

— Julie. Tu as vérifié quatre fois que tu avais bien éteint le gaz, trois fois que tu avais bien fermé la porte d’entrée…

— Je sais mais…

— Je t’ai demandé si c’était bon, non ? Tu m’as dit que tu avais tout.

— Oui… Je sais…

— Mais… Comment on peut oublier sa propre valise ?

— Ben oui mais… Entre la tente, le pique-nique, ta valise, les sacs de rando, les chaussures…

— Ah bah ça, ton sac de chaussures, tu l’as, mais pas l’autre, quoi…

— Oui…

— Je ferais bien un commentaire mais ça risque méchant…

— Oui, non, on va éviter…

— Tu m’agaces…

— Je sais…

— Non mais là, tu m’agaces vraiment…

— Je sais…

— Arrête de dire que tu sais, ça m’agace.

— Je… euh… Oui, mon chéri…

— Bon… On fait comment, maintenant ?

— Ben…

— Pfff…

— Bah sinon, on peut faire du shopping, hein…

— Bah tiens, ça t’arrangerait bien…

— Te fâche pas…

— Ça fait quoi, deux heures qu’on est parti ? On va perdre quatre heures, quoi.

— Je s… Oui…

— Bah c’est super.

— On est pas pressé…

— Oh bah t’as raison, on va faire des tours de ronds-points pour s’occuper, aussi. Ça fera Disneyland.

— Arrête, s’il te plait…

— Tu m’énerves.

— Je ne t’agace plus ?

— Aussi.

— D’accord… »

Il prend la sortie suivante et fait demi-tour. Silence. Elle allume la radio. Ça capte mal. Elle voit son regard furieux dans le rétroviseur à chaque craquement. Elle éteint.

« Tu veux de l’eau ?

— Non.

— D’accord… Un biscuit ?

— Non, Julie, je ne veux pas de biscuit.

— Oui, mon cœur.

— Arrête.

— Quoi ?

— D’essayer de m’amadouer.

— Mais…

— Chut.

— Je sais que tu es fâché mais bon…

— Mais bon quoi ?

— Ben j’ai pas fait exprès…

— Et ?

— Et rien… C’était pas pour t’embêter, quoi…

— Tu m’as dit que c’était bon. Il faut toujours que je passe après toi ?

— Mais non, mais… »

Elle ne dit rien de plus. Elle a les larmes aux yeux. Elle tourne la tête et regarde le paysage défiler par la fenêtre. Il ne dit rien non plus, la mâchoire serrée. Trente minute. Pas un mot. Une heure. Elle se retient de pleurer. Au moins, s’il l’engueulait, ça passerait vite, là, le silence, c’est pire que tout. Ça commence mal, les vacances. Il met le clignotant.

« On s’arrête ?

— Oui.

— D’accord.

— Que tu dois d’accord ou pas, hein.

— C’est juste façon de parler…

— Je sais.

— Sois pas fâché comme ça… S’il te plaît… Je suis vraiment désolée.

— Rappelle-moi pourquoi on est parti tôt ce matin ?

— Pour éviter les bouchons…

— Et il va se passer quoi, maintenant ?

— On va tous se les taper…

— Voilà.

— Je peux conduire, si tu veux.

— C’est bon.

— D’accord… »

Ils s’arrêtent sur une petite aire de repos. Il se gare à l’ombre et éteint le moteur.

« Bon. On va s’occuper de ta fessée.

— Quoi ?

— Tu m’as très bien entendu.

— Mais…

— Mais rien du tout.

— On peut attendre d’être à la maison, au moins ? S’il te plait…

— Non. On est à mi-chemin et j’ai besoin d’une pause.

— Ben justement, il fau te reposer, mon chéri… Ça va te fatiguer…

— Incline ton siège jusqu’au bout et allonge-toi.

— Non, s’il te plaît… Ça va se voir.

— Il n’y a personne, ça va.

— Mais…

— Ne me fais pas répéter ou ce sera sur le capot, bien visible, même de la route.

— T’oserais pas…

— Tu veux tenter ta chance ?

— Non…

— Alors incline ton siège. »

Elle s’exécute, incline le siège et s’y couche tant bien que mal, les fesses un brin surélevées, offertes à ses douloureuses attentions. Il ne perd pas de temps et relève sa petite robe à fleurs avant de lui flanquer une première volée de claques par-dessus la culotte. Elle gémit doucement. La culotte se retrouve vite à ses genoux, pour le peu de différence qu’elle fait. Elle n’ose pas jeter un œil par la fenêtre pour vérifier que personne ne les voit. Les claques se font plus dures, sa respiration plus haletante. Elle ferme les yeux. Il continue, encore et encore, ses fesses, ses cuisses, il ne se retient pas.

Ils sont repartis. Elle gigote sur son siège, incapable de trouver une position confortable. Ses fesses brûlent. Bon, au moins il a allumé la radio et semble de bien meilleure humeur. Il lui en a promis une autre en arrivant à la maison. « Fichu pour fichu », qu’il lui a dit, « autant prendre notre temps, maintenant ». Quand ça l’arrange…

Chaleur

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« J’ai trop chaud…

— Tu as ouvert la fenêtre dans la chambre ?

— Oui. J’ai trop chaud.

— Ben… Il fait chaud..

— Oui. Trop.

— Et ?

— Ben j’aime pas.

— Ah oui, ça je vois bien, mais qu’est ce que tu veux que j’y fasse ?

— Bah rien, je t’informe.

— Tu m’informe qu’il fait chaud ?

— Oui. Je fais miss météo aujourd’hui.

— Ah bah t’es presque aussi efficace que Météo-France, hein…

— Je ne sais pas trop comment je dois le prendre, ça… »

Il l’embrasse.

« Une douche fraîche, ça te dit ?

— Peut-être, si tu m’accompagnes…

— Ben oui je t’accompagne… C’est mon côté écolo, tout ça…

— Oui enfin… Quand tu t’y mets…

— Quoi quand je m’y mets ?

— Ben ça dure bien plus longtemps… Pas très écolo…

— Tu préfèrerais que ce soit fini en deux minutes ?

— C’est pas ce que j’ai dit… »

Elle l’embrasse à son tour. Il passe ses mains le long de sa robe. Il aime le tissu, il est doux. Il aime encore plus ce qu’il couvre. Elle frissonne malgré la chaleur lorsqu’il passe ses mains sous la robe et frôle sa peau en la relevant doucement. Il la passe par dessus sa tête et lui pose un baiser sur les lèvres, dans le cou, sur l’épaule. Elle défait les boutons de sa chemise un à un, la lui enlève, passe ses mains sur son torse. Il la guide vers la salle de bain à reculons, laissant leurs vêtements derrière eux au fur et à mesure. Il la serre contre lui. Ils entrent dans la douche.

« On avait dit fraîche…

— Ben c’est frais ?

— Julie, c’est sur 35 là.

— Ben oui, c’est le pôle Nord

— Baisse.

— Non… Prends-moi dans tes bras, ça te réchauffera.

— T’abuses…

— Attends, fais moi de la place.

— Mais…

— Fais attention, le shampooing va tomber là…

— Tu me fais un bisou ?

— Tu peux baisser le truc, là ?

— Le truc ?

— Pour le pommeau.

— Et mon bisou ?

— Oui oui, tiens…

— Dis donc, toi…

— Oui ?

— Il y a deux minutes tu étais toute câline et là…

— Rhoo, mais non…

— Un peu, hein…

— Tu baisses le truc ? »

Il s’exécute en roulant des yeux. Elle lui caresse le bras.

« Fais pas la tête…

— Je ne fais pas la tête… »

Elle se colle contre lui en minaudant.

« Tu veux un bisou ?

— Juste un ?

— Plus si tu veux…

— Je veux. »

Il la plaque contre le carrelage frais du mur, passe sa main sur son bas-ventre. Elle gémit doucement et passe ses bras à son cou. Elle aime ses mains qui la parcourent, qui l’explorent, qui lui font du bien. Elle aime le sentir en lui, elle aime voir l’effet qu’elle lui fait. Elle veut qu’il la serre, qu’il la prenne dans ses bras, qu’il la prenne tout court. Elle aime l’eau qui coule sur eux, ses mains qui glissent sur elle. Il la savonnera, il la caressera encore, mais d’abord, elle veut qu’il lui fasse l’amour. Elle se retourne, face au mur et presse ses fesses contre lui. Il lui prend les seins, fermement. Elle gémit. Ils sont  encore sensibles. Elle gémit à nouveau quand il rentre en elle, lâche un petit “Ah…”, tout en retenue. Elle l’aime.

Elle est sur le lit, allongée sur le ventre. Elle rêvasse. Il passe sa main le long de sa colonne et la pose sur ses fesses. Elle tourne la tête vers lui.

« Ben maintenant, j’ai froid…

— T’es sérieuse ?

— Oui… Il faudrait que tu me réchauffe…

— Ah, tu crois ?

— Oui, et puis j’ai un nouveau bulletin météo.

— Ah ? Et ?

— Ils prévoient une vague de chaleur sur mes fesses…

— Tu crois ?

— Indice de confiance : cinq…

— Si c’est officiel, je n’ai pas le choix… »

Il lève la main. Elle sourit déjà.

Été

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Il est en vacances. Pas elle. Quand elle rentre le soir, il est content de sa journée. Il aime le calme. C’est un peu vexant, d’ailleurs. Il en profite pour faire un de ses fameux nettoyages de printemps. Bon, en plein été, mais c’est le même principe. Elle appréhende un peu à chaque fois. Tout ce qui traîne y passe, le tri est minimal. En général, elle fait attention à mettre certaines choses à l’abri. Il fait les placards, traquant ce qui est périmé ou qui va l’être bientôt. Il vide le frigo pour le nettoyer, dégivre le congélo… Les magazines qui ont plus de deux semaines, pouf ! à la trappe. Il garde juste les National Geographic et les Courrier International. Il ne les relit quasiment jamais, mais au cas où. Elle, son bazar organisé, elle le retrouve sens dessus dessous. Il lui parle de zen et de feng shui, elle pense surtout qu’il est un peu maniaque. Une place à chaque chose, chaque chose à sa place… C’est un peu rigide, quoi.

Mais au moins, il fait bien la cuisine, ça sent toujours bon quand elle revient. Il a le temps, hein. Il fait ses petites courses entre deux tours à la déchèterie, après son petit ménage. Elle pense qu’elle va lui trouver un tablier de cuistot, ça le fera marrer. Ou pas. Elle oui, en tout cas. Il est plein d’énergie quand elle rentre, plein d’attentions. Elle, elle est crevée. Il fait trop chaud au bureau, ça la fatigue. Les clients sont casse-pieds, sa cheffe est pire —le divorce se passe mal— ce n’est pas une bonne période. Elle pense aux vacances qui arrivent bientôt. Elle a hâte. Changer d’air, se retrouver tous les deux, dormir, rester traîner au lit toute la journée, se faire des bisous, des câlins… Oui, elle a hâte. Ça fera du bien à son humeur aussi, qui est plutôt du côté « massacrante » du cadran.

C’est sans doute pour ça qu’elle est en travers de ses genoux, encore. Elle a fait la tête toute la soirée, et il n’a pas aimé. Elle a peut-être eu des mots un peu déplacés, aussi. Enfin, c’est vrai qu’il faisait un peu chier, quoi…

« Pardon ?! »

Ah. Elle a pensé tout haut.

« Non, je veux dire… Euh…

— Tu veux dire que je te fais chier, oui.

— Non, puis euh, suer, hein, s’il te… Aaaaaaïe ! »

Elle l’a bien sentie, celle-là. Les robes d’été, ça ne sert à rien. Il la tient en place. Sa main continue son va-et-vient. Droite, gauche, droite, gauche… Apparemment, le ménage, ça muscle. Il a le sens du rythme, en plus, un vrai métronome.

« Tu ne manques pas d’air, Julie…

— Mais non mais…

— Mais quoi ?

— Je le pensais pas, je… euh…

—  Tu pensais tout haut, non ?

— Oui…

— Mais tu ne le pensais pas ?

— Hum…

— Je t’écoute ?

— C’est pas ce que tu crois…

— Ah non ? Ce n’est pas de moi que tu parlais ?

— Euh… Je peux te mentir ? »

Il relève la robe d’un geste brusque. Apparemment, la réponse est non. Elle sent juste le petit coup d’air frais sur ses fesses déjà roses. Elle n’en profite pas longtemps. Il passe un doigt le long de sa culotte pour la rajuster —l’esthétique, il aime— et il recommence à la fesser.

«  Je sais que tu es fatiguée…

— Oui…

— Mais ça n’excuse pas tout

— Je sais…

— Ça ne te donne pas le droit d’être désagréable.

— Je sais…

— Insolente… Insultante… »

Il ponctue ses mots de claques bien senties, à pleine main. Elle aime caresser ses bras, elle aime sentir ses muscles sous sa peau, mais là, elle sent bien le poids desdits muscles derrière la main qui tombe sans relâche sur sa croupe.

« Tu me fais mal…

— Tu crois ?

— Voui…

— C’est peut-être voulu…

— Oh bah non, c’est pas ton genre…

— Et c’est quoi, mon genre ?

— Le genre ours…

— C’est-à-dire ?

— Ben… Bourru, poilu, mais tout doux…

— C’est une peluche que tu veux, en fait ?

— Ah bah aussi, oui… »

Elle gémit. C’est bien gentil de faire de l’humour, mais pendant ce temps-là, il ne ralentit pas la cadence, et il ne faiblit pas. La muscu, c’est fini ; elle va lui dire. Elle tient un minimum à ses fesses.

« S’il te plaît…

— Je t’ai dit que c’était fini ?

— Non…

— Alors, tu pense que tu as été assez punie ?

— Je… Si je dis oui, tu ne vas pas être content…

— Tu commence à avoir l’habitude, hein…

— Oui…

— Tu crois que c’est une bonne chose, Julie ?

— Non… Mais…

— Mais ?

— Je suis beaucoup plus sage qu’avant…

— Oui…

— Et je suis fatiguée…

— Moui…

— Alors, euh… Un peu de clémence, ce serait bien…

— Ah, tu crois ?

— Oui… Puis… ce n’était pas si grave…

— Ah. C’est toi qui décide de ce qui est grave ou pas, alors ?

— Non, non… »

Il joue avec l’élastique de la culotte.

« Non, s’il te plaît… Je serai sage, je serai toute gentille…

— C’est ce que tu dis à chaque fois…

— Je te le promets… »

La culotte descend.

« Non… Non, s’il te plaît… »

Elle la sent glisser le long des ses fesses, le long de ses cuisses. Elle gémit.

« C’est pas juste… »

Il la retire complètement et lui claque les fesses une dernière fois.

« Au coin.

— Quoi ?

— Tu m’as très bien entendu.

— Mais pourquoi tu me l’as enlevée ?

— Parce qu’à partir de maintenant, tu n’en porteras plus.

— Hein ? Ah non ! Il fait chaud, je suis en robe ou en jupe tous les jours, là…

— C’est ballot, hein ?

— T’as pas le droit…

— Ah non ?

— Non…

— T’es sûre ?

—…

— Je me disais bien.

— Mais…

— Oui ?

— Jusqu’à quand ?

— Au moins jusqu’aux vacances…

— T’abuses…

— T’adores ça.

— Oui mais t’abuses quand même…

— Il me semble que je t’ai dit d’aller au coin.

— Je suis bien sur tes genoux, au final…

— Ah oui ?»

Il lui caresse les fesses, doucement. Elle fait la grimace et frémit un peu. Les cuisses, les hanches. Elle soupire doucement, un sourire aux lèvres.

« Oui…

— Tu crois que de la crème ça pourrait aider ton humeur ?

— Peut-être, hein…

— Et plus de caresses ?

— Ah bah oui, hein…

— Et quoi d’autre ?

— Ben… Ma culotte ? »

Il lui passe la main entre les cuisses.

« Si c’est pour la salir, jeune fille, ce n’est pas la peine… »

À vos marques…

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Elle se tourne, tord son cou, tire sur sa culotte. Nooooooon… C’est pas possible, elle n’y crois pas. Pourtant, elle commence à avoir l’habitude des belles marques. Mais là… C’est jaune, c’est bleu, c’est mauve, c’est sombre, c’est… Beau ?

Elle se plaint, elle lui dit qu’il abuse, franchement, il pourrait y aller un peu plus soft. Il sourit. Ah bah il est fier, en plus ? Pfff… Elle rouspète, elle souffle, mais elle est contente. Les marques, c’est aussi son appartenance. Elle est à lui. Elle ne l’appelle pas maître, elle n’est pas “sa soumise” ou son esclave, comme elle le lit par ailleurs, mais elle est sienne. Ils ne suivent pas de codes, ils n’ont pas signé de contrat. Les cases, elle n’aime pas ça, les normes, elle s’en fiche un peu. Ils sont comme ils sont et ça lui va très bien.

Elle a quand-même un safeword, au cas où, mais elle lui fait confiance. Il sait ce qui lui faut, et même s’il est sévère, il n’est jamais méchant. Elle l’aime. Il l’aime. Ils s’aiment. Rhoooo, les clichés à l’eau de rose… Mais elle est contente, elle est fière, quelque part, même si elle regrette les bêtises.

Mais quand même… Il y n’y a pas été de main morte… Et elle aime ça… Elle en veut encore. Elle passe la main sur ses fesses. Bon, en fait, ça pourra attendre. Mais juste quelques jours.

Douleurs

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Elle pleure. Des larmes chaudes ruissellent le long de ses joues et elle garde les yeux fermés, se mord la lèvre, serre les poings en attendant le prochain coup qui ne tarde pas. Elle entend le bruit aigu de la canne qui fend l’air, le claquement sec du bois fin contre sa peau. La douleur arrive comme un tison qui la brûle. Elle ne veut pas crier. Elle ne se rend pas compte qu’elle l’a déjà fait. Cinq. Cinq et tout ce qu’elle peut penser c’est qu’elle n’en supportera pas plus. Et pourtant. Six. Sept. Huit. Neuf. Dix. Il aime les comptes ronds. Onze… Elle pleure. Elle tape des pieds. Elle gémit, elle crie, elle sanglote, elle supplie. Ses mains restent devant elle, elle n’ose pas se protéger. Elle n’ose rien, elle est sage, elle promet.

Elle pleure. Sa respiration est haletante entre les sanglots. Il lui a mis sa culotte dans la bouche sous prétexte qu’elle faisait trop de bruit. S’il frappait moins fort, elle n’en serait pas là. Elle est penchée sur l’accoudoir du canapé, serrant un coussin humide de ses larmes. La ceinture tombe encore et encore, d’un côté, de l’autre. Il la tend entre chaque coup, se délecte du claquement sévère du cuir sur la peau. Elle garde les jambes tendues, croisées, les doigts de pieds recroquevillés. Elle serre les fesses, sans trop savoir si ça lui fait plus ou moins mal. Il ne compte pas. Il est visuel, aussi. Il couvre ses fesses uniformément, y laisse des marques sombres et douloureuses qu’elle gardera pour quelques jours. Elle serre les dents, elle est sage, elle promet.

Elle pleure. La brosse fait le va-et-vient d’une fesse à l’autre, y laissant sa morsure douloureuse. Ça claque, lourdement, bruyamment. Le bois s’écrase sur ses fesses, chaque coup plus douloureux que le précédent. Il est implacable, impitoyable, il ne lui laisse pas le temps de plaider, de réfléchir, de reprendre haleine. Elle s’agite sur ses genoux, fait de son mieux pour ne pas se dérober, la tête enfoncée dans le tissu du canapé. Elle veut que ça s’arrête, elle veut que ça s’arrête, elle veut que ça s’arrête. Il ne s’arrête pas. Ses jambes s’affolent, elle n’en peut plus. Elle agrippe son pantalon, gémit. Elle sait qu’elle mérite chaque coup. Elle supplie, elle est sage, elle promet.

Elle pleure. Il la tient dans ses bras. Ses mains passent dans ses cheveux, doucement. Il lui dit qu’il l’aime. Il lui dit qu’il la croit. Il lui dit qu’elle fera mieux la prochaine fois. Elle s’accroche, elle s’agrippe à lui. Elle veut qu’il la serre plus fort et qu’il ne la laisse jamais partir. Elle essaye d’endiguer ses larmes sans le moindre effet. Il la laisse pleurer, il lui répète qu’il n’est pas fâché, qu’il n’est plus fâché. Il a confiance en elle, elle fait des efforts, il le sait. Elle hoche la tête, elle le serre. Elle ne veut rien d’autre. Elle l’aime, elle sera sage, elle promet.